Die Moorzwifteln safften in diesem Jahr besonders zwusch.

Zumindest fand das der alte Mork, der schon seit vielen Jahren Probleme hatte beim jährlichen Schrummboggeln drüben in Entathau. Ach, waren das noch Zeiten, wollobte er ziemlich dramsig und verscheuchte mit seiner Mittelhand wedelnd ein paar aufdringliche Zumsuhsen.

Blöde Viecher, das ständige klawerken tut einem ja an den Druhnen weh!

Zawersch, jugnok, trawoll, zawersch, jugnok, trawoll – eintönig wombten seine Serolen über den Bjak, dieser Spur konnte selbst ein muhser T’lok drei Stunden nach Mittmond folgen. Aber was solls. Wo sollte in dieser hjuigen Gegend schon ein T’lok herkommen, beruhigte sich der Mork.